предыдущая запись

следующая запись

Во всем мне хочется дойти

До самой сути.

В работе, в поисках пути,

В сердечной смуте.



До сущности протекших дней,

До их причины,

До оснований, до корней,

До сердцевины.



Все время схватывая нить

Судеб, событий,

Жить, думать, чувствовать, любить,

Свершать открытья.



О, если бы я только мог

Хотя отчасти,

Я написал бы восемь строк

О свойствах страсти.



О беззаконьях, о грехах,

Бегах, погонях,

Нечаянностях впопыхах,

Локтях, ладонях.



Я вывел бы ее закон,

Ее начало,

И повторял ее имен

Инициалы.



Я б разбивал стихи, как сад.

Всей дрожью жилок

Цвели бы липы в них подряд,

Гуськом, в затылок.



В стихи б я внес дыханье роз,

Дыханье мяты,

Луга, осоку, сенокос,

Грозы раскаты.



Так некогда шопен вложил

Живое чудо

Фольварков, парков, рощ, могил

В свои этюды.



Достигнутого торжества

Игра и мука

Натянутая тетива

Тугого лука.



Борис Пастернак.